Todtenphantasie I Alfred Forke (1867–1944)

Alles, was geboren ward, Muss im Tode enden, Nicht das Schicksal ist's, das hart Drängt zum früh Vollenden. Gestern Abend nannten mich Menschen ihresgleichen, Heute früh schon weile ich In den Schattenreichen. Wohin mag die Seele mein Jetzo sein zerstoben, Während man mein dürr' Gebein In den Sarg gehoben? Wie mein zartes Söhnchen weint! Muss mich von ihm kehren, Meine Hand der treue Freund Streichelt unter Zähren. Unerforschlich ist und leer Mir das Dinge Wesen, Ja ich kann nicht scheiden mehr Gutes jetzt vom Bösen. Wer wohl nach Aeonen ist Noch dazu im Stande, Dass im Geiste er ermisst, Was Ruhm sei, was Schande? Eins ich stets beklagen muss, Dass in meinem Leben Nicht genug dem Weingenuss Ich mich hingegeben.