Hofdamen Hans Bethge (1876–1946)

Der Park schläft tief. Kein Atmen. Alle Pforten Sind zugeschlossen. Tief schläft der Palast. Nur von den Blumenbeeten duftets leise. Am Rande der Terrasse, wo aus rotem Marmor die Balustrade sich erhebt, Stehn, zueinander sanft geneigt, zwei Damen, Wie Schattenbilder, und die eine möchte So gern der andern ihren grossen Kummer, Der ihr das Leben schwer macht, anvertrauen. Sie späht in die Gebüsche, — alles still. Schon will sie sprechen, da entdeckt sie plötzlich In einem Zweige einen Papagei Mit bunten Federn und mit grimmen Augen, — Sie sieht ihn sitzen, seufzt tief auf und — schweigt.

Bei Hofe Max Fleischer (1880–1942)

Mit schattenkühlen Blättern, Ast bei Ast umwogt der alte Garten den Palast. Die hohen Tore zu. Der Blumenduft verzittert in der schweren Mittagsluft. Zwei schlanke junge Mädchen, eng geschmiegt, stehn an der Balustrade. Wehmut wiegt die Eine ein. Sie will sich anvertraun. „Geliebtes, in mein armes Herz zu schaun, bereite dich. Sei gut und rat mir schlicht!“ Da knackt ein Ast. Sie duckt sich, atmet nicht, sieht scheu sich um. Die Büsche ruhn, umbebt von Bienensummen. In der Sonne schwebt ein Schmetterling. Sie sieht sich wieder um, erschrickt, erblaßt und preßt die Lippen stumm. Auf einem Zweig, grellgrün, ihr zugeneigt, ein Papagei. Sie starrt ihn an und — schweigt.